Сергей Кавнацкий

Feb. 25th, 2008 10:06 pm

* * *

Чувствуя запах мерзлой древесной коры,

Собирая ноздрями холодные зерна ветра

Двигаться через лес, как сквозь мертвый взрыв,

На высоте трех-четырех метров.

Опуститься лучом на дно ледяной реки

И ловить языком в холодной воде тунца.

Оставлять в каждом ломте снега развал лица

Не пытаться свернуть и все ветки втыкать в зрачки.

Разгибая тело обратно лицом к спине,

Изломать его, сдохнуть, но не пересилить боль.

Превратиться в ветку на падающей сосне.

И пока она падает, чувствовать к ней любовь.

Когда ветер воет над снегом в пустом лесу,

Над железными рельсами мчаться, разинув рот,

Плакать от нежности, чувствуя наперед,

Совершенно точно зная, что не спасут.

( дальше )

4 comments - Leave a comment

Feb. 25th, 2008 10:05 pm

* * *

Будто ты отступила к стене и исчезла в ней,
Черно-белой мозаикой став среди лестничных кружев
Или скрыли тебя муравьиные тени зимы.
Для чего я был нужен?

Для чего здесь был нужен я?
Оказалось, что жизни мало.
Чем бы ты ни была, и чем бы теперь ни стала, -
Тебя нужно найти и хоть что-то успеть понять.

Все прожекторы мира ищут твое лицо,
Все бродячие кошки приносят мне с черного хода
Донесения. И по бульварам летит пыльцой
Золотистое время холодного Нового Года.

( дальше )

Leave a comment

Feb. 25th, 2008 10:04 pm

* * *

Жизнь на жизнь непохожа. Но смерть так похожа на смерть,

что здесь скрыта возможность быть смелым и даже веселым:

слишком много густейшего меда собравшие пчелы

понимают по ветру, что где-то поблизости степь.

Степь всегда где-то рядом, но все же никто не в степи, –

слишком много воды и тяжелого теплого сока,

у осоки река, а над темной рекою осока.

След всегда наполняется влагой, куда ни ступи.

Оттого и бывает так страшно ложиться в постель:

пчелам хочется плакать, но пить им не хочется больше.

И тогда убывает вода, так что спящим не больно,

И они улыбаются, и приближается степь.

Степь всегда где-то рядом. Сухая холодная пыль.

Светлый ветер проходит насквозь опустевшие соты.

И всегда по-рассветному холодно. Чистые ноты

В белый сумрак поет бесконечный бессмертный ковыль.

( дальще )

Leave a comment

Feb. 25th, 2008 10:02 pm

* * *

Сергею Харцызову

Я его видел. Оно не горит и синее.

Много людей. И капельки гальки катятся

мимо людей, песок поглощает линии,

оставляя цвет, оставляя музыку пятен –

в этом движении я был спрятан.

Тонет волна, и взгляд иссякает сам.

Там, далеко, откуда мы родом, воды

все отражают. Здесь воды не отражают.

Дно никогда не выглядит амальгамой.

Тень еще есть, но и она уходит,

стекла зрачков становятся витражами.

Свист на губах составляет пустую гамму.

Может быть, в это море впадает время –

в жаркие дни его пар заметает лица.

Деревья по берегу выглядят как деревья,

Видя этот сон, становишься тем, что снится.

Катится шторм. Волны дрожат в тумане.

Я сижу, и ветер хрустит в кармане.

Здесь нет холодных змей или теплых рифов.

Медузы плывут сквозь меня, будто не замечают…

наверное, дело в шторме… так вот, нет рифов…

Здесь ты хотел бы быть рыбой в клюве у чайки,

твой взгляд и прибой были бы парной рифмой,

непарными были бы все города за плечами.

В общем, я счастлив. Кстати, и шторм затих.

Люди исчезли - может какое горе?

Без людей здесь все стало похожим на белый стих.

И дорога у моря бежит, огибая море.

Голубой горизонт наполняет себя песком,

Мне не удастся спросить, что же здесь стряслось.

Что-то блестит высоко над правым виском,

И оно проходит глаза насквозь.

( дальше )

Leave a comment

Feb. 25th, 2008 09:53 pm Стишки

ЛЕТО

В.Г.

Когда я все-таки умру…–

Нет, подожди – я не об этом…–

Тебе какое сделать лето?

Прохладней, чтобы на ветру,

Чуть синеватая по листьям

Скользила тень, а в лужах чтоб

Все время изменялись лица

Кругами от дождя? Не то –

Быть может, лето потеплей,

Чтоб из метро бежать дворами,

И чтоб ленивыми шарами

Каталось что-то по земле?

Подумай, милая, об этом.

Как замечательно спокойно

Лежать и выбирать – какое,

Какое тебе сделать лето.

По потолку блуждают тени.

Сухие ветки где-то рубят.

А впрочем, глупая затея.

До лета я же не умру.

Ведь.

( Дальше? )

Tags: стишки

Leave a comment

Apr. 21st, 2005 05:09 am

Господа, тисну я здесь свой рассказ на обкатку. Читать, надо полагать, никто не будет, но другого применения ЖЖ я не отыскал.

Милость Альбины Яковлевны

Немолодой и неумной женщине Альбине Яковлевны Павленко кто-то бросил под дверь пакет. Поднимаясь по лестнице и пыхтя, как бы в некотором недоумении, А.Я.П. не приметила сразу предмет на коврике, так что даже успела обсыпать его и снегом, и грязью с сапог.
Никого не стесняясь и не боясь, она тут же пакет раскрыла. В нем оказалась папка – тощая, будто пустая, и грязная до такой степени, что и сапоги Альбины Яковлевны ей были уже не страшны. Надписи снаружи не было.
Хмуря вспотевший лоб, А.Я.П. отперла свою дверь, грузно сняла пальто и, пройдя на кухню, раскрыла заново сверток. Папка не была даже связана или закрыта. В ней находились четыре листа бумаги, с пропечатанным по одной стороне текстом – и листы эти удивили А.Я.П. аккуратностью и чистотой. Моргая, надела она очки и, поводя носом, прочла следующее:

«Сразу хочу заметить, что я совершенно точно знаю, как сошел с ума юноша Артем Павленко. Никакой травмы детства нет, а наоборот - все события свежие, и я отлично их помню. ( Дальше? )

6 comments - Leave a comment

Сергей Кавнацкий

Advertisement